Os meus cavalos são figuras de proa que navegam ventos atacados por tempestades súbitas como se fossem a minha origem ou a minha pátria natural onde duendes simulam rituais vegetais em altares anónimos que voam como fantasmas infantis

vento e território sem pontos cardeais nem esquinas onde viajo nuvens de incertezas como linhas de prosa infinita sem gramáticas preexistentes numa geografia impossível de liberdade universal e sentir no galope dos meus cavalos os aromas do princípio do mundo e regozijar-me pelo prazer da transparência indomável da minha existência febril nesta planície suspensa sem o obstáculo da inveja e da intriga para que a palavra não seja corrompida por notícias falsas

é neste vento que me revejo inteiro para que a resolução de cada mistério seja por fim a simplicidade orgânica do texto fundamental nesta língua-minuto que me ensina a soletrar a incidência do canto na ondulação translúcida do ar como um mar revolto de ideias em combustão e sem sentido na vala comum dos mortos-vivos que ainda sonham com troféus de pó

a viagem é maior do que percursos pedantes à sombra de passados errantes de assaltos e estupros que mataram as cidades oblíquas de homens cruzados com venenos de ilusões maléficas

os meus cavalos bebem jardins de orvalhos e conduzem-me depois de muitas paragens à intensidade de luzes improváveis ao plano sagrado onde testemunho eleições sem mediúnicas chamadas dos infernos ou seja lá o que for o terror das caves dos déspotas e liberto-me das faces transtornadas dos camarins azedos de maquilhagens perversas de passerelles de televisões lamacentas e entro no espaço exultante de uma biblioteca imprevista adicionando o que o futuro me espera ao labor minucioso dos cânticos previstos no dia longínquo em que me ofereceram uma cosmogonia sem anjos nem deuses

e entre as searas as bagas do texto primordial da minha liberdade

Luís Filipe Sarmento, «Rouge – Galopar», 2020

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