Ou lendas.

De que Jorge Luis Borges, o último culto do que resta da literatura, tenha sido feliz no aeroporto internacional de Santa Maria, Açores, Portugal (como se lia no telhado da aerogare).

Perguntei e nada.

Não só ninguém se lembrava de Borges – quase filho ilegítimo de Pierre Menard autor de Quixote – e a relevância da pergunta tinha sabor exótico.

Se Frank Sinatra cantou na ilha mãe, interessará pouco se Borges passou, ou não, pelo aeroporto.

E talvez até no hotel.

A caminho da Suíça?

De regresso à Argentina para trabalhar num matadouro, como castigo?

(poderia ter ido para as cavalariças, não é, António?)

E nada. Sem certezas.

Outros falaram do Eusébio, depois de Coluna e Peyroteo, o melhor jogador de futebol de todos os tempos, em Portugal. Mas eu vi o Eusébio, manco, a comprar uma garrafa de Constantino na loja de “souvenirs” do senhor Moutinho de Almeida.

Acho que foi atendido por uma senhora vestida de castanho(foi promessa), amiga da minha avó Sofia e que também dava injeções a quem precisava.

E não é que me esqueci do nome da senhora.

Ela, quando me via, oferecia muitos beijos.

Seria Maria da Glória?

Talvez alguém de Santa Maria irá ler, um dia, e saberá o nome.

E outros, também famosos.

Amália, Bing Crosby certamente com comportamentos respeitáveis no aeroporto por esta ou outra razão.

No entanto seria importante saber a verdade sobre a visita de Jorge Luis Borges.

Em trânsito, eu sei, mas é melhor do que nada.

Até no hotel? Sim.

Poucos, hoje, sabem mas o do aeroporto tinha, entre outras coisas, uma orquestra.

E Borges, quase cego, poderia ter dançado enquanto esperava por filetes de abrótea.

E bolo de ananás.

Ou escrevia, na sala, sobre a felicidade dos poemas imaginários das ilhas.

Foto: busca Google. Hotel do Aeroporto.