Aqui se chega por entre as vinhas ou,

da Terra Alta vindo, através das faias

e das silvas.

As figueiras

despenham-se para a costa, o volume das rochas

adensando: pelas fendas brotam e mergulham

as raizes no incerto corpo da ilha,

à sua sombra os fetos definham

e os funchos, qualquer perdida amostra

de amaldiçoado inventário botânico – dizia

meu avô que das figueiras colhesse

o fruto, nunca a sombra. Morreu dependurado numa

por março dentro, quando as primeiras folhas

mal despontavam ainda.

As figueiras, pois. Assombradas

no longo rol dos enforcados seculares,

sob a rósea névoa roxa das pedras erguida

e nos poros se infiltrando até ao mais remoto

pulmão das casas.

[Fotografia: Jornal Açores]

—

Gaëlle Istanbul

Ilha das Flores, Açores, 2020