recordemos NORBERTO ÁVILA

FOLHETIM

Norberto Ávila

FRENTE À CORTINA DE ENGANOS

Romance

Capítulo 7

Na esplanada, bem junto a uma floreira de argila

transbordante de petúnias e pelargónios, Claudite

Marlene pespegava nos seus postais as consabidas

trivialidades. E, quando em quando, interrompendo-se

na escrita (não isenta de pequeninos e grandíssimos

erros de ortografia), descontinuava também a leitura do

paciente Corujão, sem entender quanto isso lhe era

perturbador. Retenhamos apenas um exemplo:

“Dou o dito por não dito, Zebedeu.”

“E mais concretamente…? É que disseste tantas coisas!”

“Quando subimos todos ao 3.º andar, a dar uma

espreitadela ao quarto individual, lembras-te?, o Bruno ia

connosco.”

“Pois se íamos todos…”

“O Bruno levava ao ombro (tenho quase a certeza) o

saco de viagem azul escuro, aquele com que ele

desembarcou no aeroporto e trouxe à sua conta no táxi

aquático.”

E Corujão, emergindo da leitura acidentada, por isso

mesmo superficial: “O que eu não compreendo, Claudite,

é porque hás-de carregar e transportar essas

preocupações miudinhas. Que te interesses um

bocadinho pelas condições de alojamento concedidas ao

parzito vencedor do concurso, vá que não vá. Sempre é

um compromisso, uma despesa da TV Planeta.”

“Afinal tudo bem. Os nossos pombinhos ficam mesmo

juntos (assim é que é bonito) no quarto que lhes foi

reservado pela produção do programa! Pronto, já fico

mais descansada.”

“E eu volto a dizer-te, Claudite, que não entendo bem

esses teus pruridos. Que te importa a ti que eles durmam

juntos ou separados?, na varanda ou em cima do telhado?

Isso é lá com eles. Contanto que a TV Planeta não te falte

com o pagamento do serviço…”

E, vendo o seu Thomas Mann constantemente

salpicado de claudíticas baboseiras, tratou de o pôr a

salvo no esconderijo do bolso. Meteu-se então a estudar,

muito pela rama, um mapa de Veneza, para se aperceber

das distâncias entre os vários locais de visita mais ou

menos provável. O que poderia ser feito ou não a pé.

(Gostava muito de andar. O pior seria suportar o peso da

câmara…)

E aconteceu que Claudite Marlene, passeando o olhar

em redor, como se buscasse inspiração para o chorrilho

de lugares-comuns, viu que saíam do hotel os festejados

ganhadores do concurso Amor com Amor se Paga. E por

que motivo Marco e Sandra, necessariamente? Tenha-se

na estratégia romanesca do autor a boa resposta.

Na verdade (a verdade da ficção, entenda-se), Marco

descera do seu quarto e, passando pelo de Bruno e

Sandra, chamara por eles, por sinal já prontos para a

saída. Tanto que chegaram os três à recepção, indo para

remeter as chaves, lembrou-se Bruno de que lhe seria

muito conveniente telefonar para Lisboa, aos pais, pelo

que voltaria atrás, por um instante. E assim a namorada

e o respectivo irmão decidiram ir andando para a

esplanada. Mas sobre isto não diga o leitor a mínima

palavra à nebulosa Marlene, sob pena de produzir

naquela cabecinha escusadas e ridículas confusões.

A repórter, portanto, vendo surgir Marco e Sandra do

hotel: “Olha, lá vêm eles, os dois borrachinhos! Preparate para captar esta imagem enternecedora!”

Mas primeiro que Zebedeu se aprontasse já eles

vinham a meio caminho. De pronto lhes saiu ao encontro

a espalha-brasas, com o seu câmara, pedindo-lhes

voltassem a entrar no hotel e logo saíssem agarradinhos,

como grandes apaixonados que deveriam mostrar-se,

num exemplo indesmentível para as vastas audiências

televisivas.

“E já agora, se não se importam,” recomendou ela, “vão

trocando uns beijinhos ternurentos. Melhor ainda:

fogosos!”

“Haverá bombeiros nas redondezas?” gracejou Marco

Galisteu.

“Água não há-de faltar nesses canais!” argumentou a

Marlene.

Entraram no Marconi os pretensos amorosos, lado a

lado. Ressaíram abraçados, com manifesta firmeza.

Satisfizeram o pedido da apresentadora.

“Perfeito!” exclamou ela.

Só então compareceu Bruno Santiago. E Claudite

propôs aos dois rapazes e à rapariga que se sentassem

um instante na esplanada, a saborear uma bebida

qualquer. Até porque ela e o Corujão ainda não haviam

pago os seus cafés. Mas Bruno, sensato, sugeriu-lhes que

pagassem a despesa e, já que aquela tarde “não seria

infinita”, tratassem todos de alcançar o vaporetto, na

direção de San Marco.

Transpuseram então a Ponte do Rialto, que àquela

hora fervilhava de coloridas roupagens em apressado

movimento. Encaminharam-se para o embarcadouro e,

por sorte, bem poucos minutos tiveram de aguardar o

transporte pitoresco, no qual entraram com manifestos

sinais de boa disposição.

E, espontaneamente, foram-se acomodando sob o

toldado da proa, de modo a usufruirem o melhor possível

as preciosidades arquitectónicas ainda não apreciadas

em pormenor, em tão elevado número erguidas na

margem esquerda do Canal.

Ainda o autocarro aquático não havia desencostado e

já o Bruno chamava a atenção dos companheiros para a

frontaria clássica do Palazzo Manin-Dolfin, construído

por Jacopo Sansovino, em 1538-40. E que não

confundissem este arquitecto com o outro Sansovino

(André), émulo de Miguel Ângelo, que o próprio

Lourenço de Médicis recomendara ao nosso D. João II,

vindo a trabalhar para ele e para D. Manuel I uma boa

meia dúzia de anos, com o título de escultor e arquitecto

régio. (Referência um tanto ou quanto desnecessária

para quem, como eles, era menos versado nestas artes.)

O elegante edifício de pedra branca, sólida arcaria e altas

janelas, – acentuava ainda o cicerone –, estava ligado ao

último doge de Veneza, Ludovico Manin, falecido nos fins

do século XVIII.

Logo a seguir inculcava-se, impunha-se o Palácio

Bembo, gótico do século XV, um tanto ou quanto pesado

com seus cinco pisos, abundante em janelas de moldura

branca recortadas no rosa velho da parede. “Aqui nasceu

o eminente Cardeal Pietro Bembo, que foi amante de

Lucrécia Bórgia,” informou o Santiago.

“Ai o devasso malandreco!” soltou Claudite Marlene,

benzendo-se, fingidamente escandalizada.

Acrescentou então o jovem cicerone: “Favorito dos

Papas Leão X e ClementeVII, correspondia-se com o

nosso D. Manuel I e escreveu até uma História do Novo

Mundo Descoberto pelos Portugueses.”

“Ena!” espantou-se o Marco, sentando-se ao lado da

irmã. E a simplacheirona apresentadora de Amor com

Amor se Paga: “Isso, isso. Fica aí muito bem, junto da sua

namorada. E veja lá se vão agarradinhos, como convém

às imagens que Corujão irá colhendo de vez em quando,

hã?”

Tanto que viram o repórter erguer a câmara ao ombro,

prestes a reiniciar o trabalho, cumpriram os

pseudonamoradinhos as patarocas recomendações.

“Assim é que é bonito,” asseverou a Marlene. “Quero

que mostrem mesmo aquilo que são: dois apaixonados

portugueses numa cidade maravilhosa, nuns prelúdios

(muito antecipados, creio) de fogosa lua-de-mel! De vez

em quando… uma carícia, um beijinho. Pode ser?”

Zebedeu registou um beijo boca-a-boca, num plano

aproximado, e depois os dois Galisteus num plano mais

amplo, cujo fundo era o Palazzo Farsetti, agora ocupado

pelo Conselho Municipal.

“Este palácio tem mais de 800 anos,” disse Bruno, “mas

sofreu alterações ao longo do tempo, como bem se

percebe. Nele faleceu, nos meados do século XVI, o poeta

Pietro l’Aretino, muito famoso pela desmedida

licenciosidade.”

Claudite Marlene afitou a orelha. No entanto, como o

cicerone prosseguisse noutra via, limitou-se a gravar na

memória o espectro fugaz daquela arquitetura

luminosa.

“Aí funcionou também uma academia para jovens

artistas. Dentre as que a frequentaram recordarei

António Canova, o célebre escultor, esse que, conhecido

por muitas obras notáveis, ousou criar uma estátua nua

de Napoleão Bonaparte (diabos o levem, ao imperador!),

que bem pode ser vista num museu de Milão.”

“Napoleão? Nu?” procurou logo certificar-se a Marlene.

“Quem visse! E é que passámos ontem por Milão,

carago!”

“Claudite,” resmoneou Corujão, “não sejas libidinosa.”

“E o ‘instrumental’… é de mármore ou de bronze?”

tornou ela, tilintando pulseiras e braceletes.

“De bronze,” respondeu o rapaz. “Pelo que… de

qualquer forma… não funciona, minha boa amiga.” E,

receando tornar-se fastidioso, deixou passar sem

referência o Palácio Grimani, austero edifício

renascentista, com suas colunas coríntias e arcos

semicirculares. Quanto ao Palácio Mocenigo, já quase na

volta do Canal, chamou apenas a atenção para o facto de

existir uma placa em honra de Byron, que ali se hospedou

em mil oitocentos e tal. (1818 – confirma e certifica agora

o autor do romance , após compulsar uns apontamentos

sobre as andanças do poeta.)

Bruno deixou passar outrossim uns tantos exemplares

de excelente arquitectura mas que lhe não

proporcionariam os desejáveis, acessíveis comentários

culturais. Pelo que só muito depois, ficando já para trás a

Ponte da Accademia, se dignou selectar o Palácio

Barbaro, construção requintada do século XV, colorada

de ocre, com seus dois delicados balcões de pedra branca,

sobrepostos. “Ali teve o pintor Claude Monet, durante

não sei quanto tempo, o seu local de trabalho. E assim

também o romancista Henry James, onde escreveu The

Aspern Papers.”

Bastante mais abaixo apontou aquele que é um dos

mais distintos e luxuosos hotéis de Veneza: o Gritti

Palace, em que costumava instalar-se Ernest

Hemingway.

“Havemos de lá ir,” desejou o jovem Galisteu, profundo

admirador do laureado escritor norte-americano.

Tratava-se de um equilibrado edifício quatrocentista,

de cujas paredes de tijolo aparente ressaltava a pedra

branca das molduras góticas. E na ampla esplanada, ao

rés do Canal, toldada de azul e creme, recortavam-se

alguns hóspedes sentados às mesas, em ameno convívio.

Poucos metros sulcados na superfície turquesa daquelas

águas mansas, já o prestimoso guia turístico exclamava:

“Atenção, muita atenção! Aquele palacete, ContariniFasan de seu nome, é também do século XV ( e peço

desculpa se tenho de referir tantas vezes os séculos XV e

XVI). É tradicionalmente considerado como a ‘Casa de

Desdémona’. Para utilizar uma bem conhecida expressão

italiana, si non e vero e ben trovatto.” (E a luz do Sol

declinante dourava os rendilhados das varandas.) “Em

todo o caso, imaginemos numa gôndola o perverso Iago,

proclamando ao pai da donzela que a sedução de Otelo se

consumava, acentuando a frase preparatória: Look to

your house, your daughter, and your bags!”

Bruno mostrou ainda outro palácio da família

Giustinian. “E aí temos a sede da Bienal.

Nos séculos XVIII e XIX foi um hotel bem conceituado,

em que se hospedaram algumas celebridades: o inglês

William Turner, incansável a pintar Veneza e a divulgála, mas também Giuseppe Verdi e Marcel Proust.”

Ia o vaporetto chegando ao desembarcadouro de San

Marco Vallaresso quando o jovem cicerone apontou uma

rua que partia do cais: “Ali, naquela rua…” Mas logo se

arrependeu do encaminhamento da revelação. “Nada.

Isto há-de ser uma pequena surpresa, sobretudo para um

lisbonense do Alto de Santo Amaro.”

Ficaram os outros intrigados, na expectativa.

Passaram desta vez muito mais cerca daquele conjunto

arquitectónico deveras singular, com a Zeca (antiga Casa

da Moeda, segundo explicou Bruno), o Campanile, a

Basílica e o Palácio dos Doges. E, como o cicerone

insistisse para que se apeassem em San Zaccaria, que era

a próxima paragem, assim fizeram. Deambularam então

pela Riva degli Schiavoni (que Bruno traduziu por Cais

dos Esclavónios), recordando-se ele próprio, tão

intensamente, do quadro de William Turner sobre

aquele motivo, que vira há dois ou três anos no Museu

Britânico. E muito a propósito citou mesmo o pintor

referindo-se a Veneza. “Cito de memória,” disse o rapaz.

(Mas não o autor do romance, que se documentou a

respeito:) “…uma cidade branca e rosa, surgindo de um

mar de esmeralda e sob um céu de azul safira.”

Tinham ali em frente o Hotel Paganelli, pelo que

Claudite Marlene perguntou aos jovens acompanhantes

se queriam entrar um instante. Eles porém, mais por

sentirem falta de tempo que falta de curiosidade,

decidiram adiar essa pequena visita.

Depois, de um bloco de prédios de semelhante porte,

adossados ao Convento de San Zaccaria, Bruno apontou

aquele em que o supracitado Henry James completou o

romance Retrato duma Senhora, aí por volta de 1880. E

apreciaram a vigorosa estátua equestre de Vítor

Emanuel II, primeiro rei da Itália unificada, erguida

precisamente em face de outro hotel de muita nomeada:

o Londra Palace.

“Tchaikovsky, na sua permanência veneziana,”

explicou o jovem erudito, “ficou aqui instalado, gozando

desta vista encantadora sobre a ilha de San Giorgio

Maggiore.”

“Tal como nós, Corujão!” comentou a Marlene ‘DiaTriste’, passando-lhe o braço pelo ombro.

“Mas da estadia do russo,” respondeu o jovem

irreverente, “resultou a composição da Quarta

Sinfonia…”

Subiram e desceram então a Ponte del Vin, e

detiveram-se junto ao Palácio Dandolo, este do século

XIV, de amplo frontispício rosa, com uma belíssima

galeria de pedra floreada. “Este edifício,” revelou Bruno

Santiago, “é particularmente relevante para a história da

Música. Em Veneza foi aqui que se cantou a primeira

ópera. Tratava-se de Proserpina Rapita de Cláudio

Monteverdi, em 1630. Aliás, não sei se estarei a maçá-los

com estas miudezas…”

“Eu por mim,” respondeu Sandra (e Claudite pareceu descobrir-lhe algum embevecimento), “não me cansarei

de escutar-te.”

“Já agora,” acrescentou o providencial guia turístico,

convém lembrar que Monteverdi, mestre de capela de

São Marcos, viveu em Veneza os seus últimos anos, e para

os teatros públicos da cidade escreveu outras duas

óperas, belíssimas, ainda hoje do repertório universal: O

Regresso de Ulisses e A Coroação de Popeia.”

O excelente Palácio Dandolo tornara-se, em 1822, no

Hotel O Danielli, um dos mais famosos da Europa. “Por

aqui passaram,” prosseguiu Bruno, “escritores e artistas

de grande nome, como Balzac, Dickens, Proust, Cocteau,

Wagner e Debussy, por exemplo. Nos anos 30 do século

XIX, – no quarto nº 10, para ser mais preciso –,

desencadeou-se um grande escândalo.” (E Marlene afitou

a orelha.) “A romancista francesa George Sand, trintona

por essa altura, empreendera uma viagem à Itália

trazendo o amante de então a título de secretário.

Tratava-se do jovem poeta Alfred de Musset, meia dúzia

de anos mais novo. O que é certo é que, estando aqui

hospedados, Musset (autor de uma primeira comédia

que fora um fracasso: A Noite Veneziana) resvalou, dias

seguidos, nas orgias que o levaram ao leito, enfermo, mas

gravemente enfermo. Foi então que a doidivanas da

George Sand o abandonou e deitou a fugir com um

médico conhecido entretanto.”

“Talvez o que foi chamado a tratar do doente…?”

aventurou Marco Galisteu.

“Isso não sei,” respondeu o amigo.

Súbito avançou Claudite um passo destrambelhado.

“No quarto n.º 10, diz você?”

“Exacto. Assim rezam as crónicas desse tempo.”

E logo ela se lançou para a porta do Danielli e entrou,

expedita, num rompante. Olharam-se os outros

reciprocamente, perplexos com semelhante atitude. E ali

ficaram, aguardando.

Mas não tardou que perguntasse o Zebedeu Corujão:

“Essa tal George Sand foi a que se tornou amante de

Chopin, não foi?”

“Um ano depois, se tanto,” confirmou Santiago.

Passados uns 5 minutos reapareceu a bisbilhoteira,

acelerada, sacudindo pulseiras e braceletes: “Espreitei

pelo buraco da fechadura. Não se vislumbra grande coisa.

Uma doce penumbra. Mas pelo menos levo na retina um

ligeiro vestígio daquele amor desgraçado.”

***

Muito embora os tivessem por locais de visita

obrigatória nos dias seguintes, com mais vagar,

decidiram-se por uma olhadela à Praça de São Marcos e

à Basílica da mesma invocação. E, transitando pelos

Giardinetti Reali, o jovem cicerone encaminhava os

companheiros para a Calle Valaresso e, mais

concretamente, para o Harry’s Bar, que nisso consistia a

surpresa por certo agradável ao Marco Galisteu. “Tratase do primeiro Harry’s Bar, dos vários que agora se

dispersam por esse mundo. E este ganhou renome a

partir de 1931, ano da sua fundação, pela frequência com

que nele se foram mostrando figuras principescas e

chefes de estado, estrelas de cinema, músicos e escritores

consagrados.

Recordo os nomes de Aga Khan, Orson Welles, Chaplin,

Toscanini, Truman Capote, além de outro representante

muito destacado da Literatura Norte-Americana…”

Pouco depois, abancados à volta duma pequena mesa,

optaram todos por cocktail Bellini, por sugestão e a

convite de Bruno, que o classificou como um aperitivo de

vinho espumante do Véneto, misturado com sumo de

pêssego. E sobejamente louvada foi a refrescante bebida.

“Uma excelente ideia, Bruno, esta de nos trazeres

aqui,” reconheceu Marco.

“Sim? Pois ainda não sabes a razão desta primordial

investida no domínio dos bebestíveis regionais.”

Ainda que o bar fosse propriedade de um italiano, o

financiamento da iniciativa partira de um americano de

Boston, Harry Pickering de seu nome, informou o solícito

guia turístico. E acrescentou: “Agora o mais importante

do caso.” Fez uma pausa geradora de expectativa. Ingeriu

mais um golinho de aperitivo. “O bravo Ernest

Hemingway, que muitas vezes andava por aí a caçar na

laguna, era frequentador assíduo deste local.”

Marco Galisteu, por mais motivado quanto ao assunto,

procurava guardar na retina aquele quadro vivo de luz

atenuada. Mas não tardou que voltassem à Riva degli

Schiavoni, para o jantar, ao ar livre.

E, porque algum leitor mais acepipeiro e inclinado aos

prazeres da mesa não me desculparia se eu não

inventariasse aqui os pratos seleccionados pelos

convivas portugueses, darei breve notícia a tal respeito.

Para Sandra Galisteu escolhi (porque ao fim e ao cabo

será sempre o autor a ter esse privilégio) escolhi

medalhões de vitela com espargos e alcachofras. E para

o irmão? Esturjão cozinhado com sal grosso. Galinha-daguiné com molho de pimenta (dado ser condimento de

vocação afrodisíaca) para Bruno Santiago. Para Claudite

Marlene hesitei entre rodovalho com manteiga negra e

risotto de lagosta com alho-porro e cebolas. E acabei por

deixar-lhe o rodovalho. Resta-nos então saber a sorte de

Zebedeu Corujão. Pois esse… exultou sobremaneira ao

ver pousar na mesa o seu pato-bravo com fettuccine. Para

acompanhamento dos peixes trouxeram-lhes vinho

branco Gambellara; para coadjutor dos medalhões de

vitela e do pato-bravo, vinho tinto Bardolino. Quanto à

sobremesas, tiveram à disposição três especialidades:

crepes de framboesa, crema frita alla veneziana e

gelatina de uvas moscatel com molho de pêssego, e de

todas elas fizeram amistoso intercâmbio.

No decurso do jantar foi a conversação animada. E

Claudite, tendo ao lado um bloco-notas de papel cor-derosa, aproveitava a registar alguma sugestão de Bruno

para os dois dias seguintes, em que ela e Corujão ainda

permaneceriam em Veneza, porque os outros

companheiros, melhor afortunados, não partiriam antes

que se completasse a prevista estadia de uma semana.

“Já nos vai faltando uma pequena volta de gôndola pela

cidade,”considerou Santiago, deliciando-se com uma

garfadinha do oloroso crepe que a Sandra, do seu próprio

prato, lhe foi levar à boca.

(E a Marlene deteve-se uns segundos, avaliando o grau

de intimidade que entre ambos poderia haver.)

Mas o rapaz concluiu o seu raciocínio: “Uma passeata

de gôndola por esse labirinto de canais e canaletes é uma

experiência inesquecível. Poderíamos talvez começar

pela parte que ainda não vimos do Canal Grande, acima

da Ponte do Rialto.”

Concordou plenamente a apresentadora de Amor com

Amor de Paga. E pareceu-lhe que o grupo deveria seguir

em duas gôndolas, uma após outra. A saber: na primeira,

o parzinho de apaixonados, Marco e Sandra; na outra,

além do gentil cicerone, ela própria e Zebedeu Corujão,

que iria colhendo as imagens mais aliciantes de cada

circunstância, partindo dos referenciados protagonistas

e regressando a eles de quando em quando, para a

expressão de uma carícia, de um beijinho, etc. (Afincava

muito neste pormenor.)

Mas o Santiago pediu licença para divergir: “Não sei

qual a vantagem em ocuparmos duas gôndolas a não ser

a de fazer pagar à TV Planeta o dobro do que poderia

gastar. Porque a gôndola é mesmo um transporte de luxo,

para turistas endinheirados. Basta dizer que alguns

venezianos só a terão utilizado em dia de casamento, seu

ou de algum familiar.”

“Caramba! Será assim tão caro?” interrogou-se Marco,

e consumiu a última gota de Gambellara.

Zebedeu prestou então ao diálogo o seu pequeno

contributo: “Na verdade creio que vi, não sei se ontem se

hoje, pelo menos uma gôndola com 5 passageiros.”

“É o máximo que podem levar,” esclareceu Bruno.

“Se há conveniência em alugar duas gôndolas,

conforme justificou a Marlene… nenhum problema! Uma

delas seguirá a expensas de Marco Galisteu,” declarou o

próprio. “Melhor dizendo: a expensas e com o patrocínio

do papá Fortunato. As duas que fossem, Santo Deus!”

“De modo nenhum!” barafustou a das muitas pulseiras

e braceletes, “A TV Planeta deu-me rédea solta para estas

e quaisquer outras despesas!”

“Pois seja,” aceitou o Bruno. “Um pormenor apenas, mas

de certa importância. A gôndola dos namoradinhos irá

atrás da nossa e não o contrário. Para que o Corujão os

possa apanhar de frente, ou pelo menos a três quartos.”

Chegados a esta concordância, ocorreu a Bruno

recordar-lhes que Verona, imortalizada por Shakespeare

nos trágicos amores de Romeu e Julieta, era cidade

próxima e de fácil acesso, lugar sobejamente significativo

para um apontamento de reportagem.

Claudite Marlene delirou com a sugestão: “Bravo,

Santiago! Lá iremos nós então na quarta-feira. Depois de

amanhã, portanto.”

Satisfeita a conta do restaurante, Bruno, Sandra e

Marco acompanharam Claudite e Corujão ao Hotel

Paganelli. Por ser já um pouco tarde não quiseram subir.

E, prosseguindo a noite deveras agradável, decidiram-se

os três por um passeio a pé, de regresso ao Marconi.

“É longe?” perguntou a rapariga, lançando o braço, por

trás, à cintura do namorado verdadeiro.

“Meio quilómetro, talvez, ou pouco mais,” respondeu

ele retribuindo-lhe o gesto afetuoso.”

Cruzaram depois a Praça de São Marcos. (Fosse em

pleno dia, erguer-se-ia um bando de pombos, num

alvoroço de asas.) Foram cortando a direito para a

margem esquerda do Canal Grande. E então, passando

pelo Campo de San Bartolomeo, prestaram breve

homenagem à estátua do dramaturgo Carlo Goldoni,

veneziano dos mais ilustres. Súbito tiveram vista da

Ponte do Rialto, com a sua pedra branca suavizada pelas

luzes nocturnas. E, antes de a atravessarem pela segunda

vez, Bruno dispôs-se ainda a facilitar-lhes um mínimo de

informações sobre a história do monumento.

“É uma ponte muito original, como vêem. Além das

escaleiras junto às balaustradas, tem duas alas de

pavilhões com seus arcos de volta inteira, e nesses

pavilhões, abertas para a passagem central, haverá umas

duas dúzias de pequenas lojas comerciais. As pontes

anteriores, neste local, eram de madeira. Uma delas,

cheia de populares que assistiam ao casamento do

Marquês de Ferrara, em 1444, abateu estrondosamente,

fazendo muitas vítimas. Outra, posterior, com uma parte

levadiça, deixava passar os galeões de altos mastros. Mas

no século XVI foi aberto um concurso para o projecto de

construção duma ponte de pedra. A ele se apresentaram

artistas famosos: Miguel Ângelo, Andrea Palladio e

Jacopo Sansovino, por exemplo.”

“E quem foi o escolhido?” quis saber a Sandra.

“Nenhum dos três. (Isto porque os desaires também

acontecem aos grandes criadores da Humanidade.) O

projecto preferido foi o de António da Ponte. Esse que aí

vemos concretizado.”

Alcançado o Hotel Marconi, subiram os três ao

aposento destinado a Marco, onde Bruno recuperou o

seu saco azul de viagem. Convencionada a hora do

reencontro na manhã seguinte, desejaram-se boas noites

e bons sonhos. Só então o verdadeiro par de apaixonados

desceu ao seu quarto do piso imediatamente inferior.

Marco chegava entretanto à janela, para apreciar um

pouco o movimento nocturno das gôndolas, táxis

aquáticos e outras embarcações. Nas esplanadas da Riva

del Vin havia ainda algum convívio de naturais e

forasteiros. Reparou então na janela da louraça, cuja

presença fora naquela tarde apercebida. Nenhum traço

de luz. Andaria ainda por fora ou estaria já recolhida a

vale de lençóis.

(Aqui ficaria a matar o esboço de um vago sentimento

de solidão. Porém o autor não se mostra, nesta

circunstância, propenso a semelhantes lamechismos,

pelo menos em referência ao bravo Galisteu.)

Por sua vez Bruno e Sandra, no quarto duplo do 2.º

andar, contemplaram também o Canal Grande, as

esplanadas da Riva del Vin, a Ponte do Rialto. Mas foi

apenas um momento breve. Porque não tardaram a

deitar-se, e nos braços um do outro. Não para o descanso

incontestavelmente merecido: antes para os deleitosos

combates que o Amor lhes vinha preparando.

E o autor, por uma estratégia narrativa, neste quase

final de capítulo, retransfere a ação para a zona de San

Marco.

Zebedeu Corujão andará por ali perto, num bar

qualquer. Será talvez o mesmo da véspera? (Cujo nome

agora sabemos: Riviera, a dois passos do local de

hospedagem.) Ou talvez o Harry’s Bar…

E Claudite Marlene? Sozinha no seu quarto,

pesadamente esparramada na cama alta e lêveda,

tentando conciliar o sono, olhos persistentes na parede

que a separa do bebedanas Zebedeu. Num devaneio

romântico, quase uma quimera, acorria-lhe à imaginação

uma fascinante e irresistível hipótese: a de que fora bem

sucedida numa sedução a Marco Galisteu, que acabara

recebendo-a no seu quarto do Hotel Marconi. Ai, mas a

realidade era bem outra, e muito triste. Àquela hora

estaria ele na doce companhia de Sandra, “usurpadora”

(que já assim lhe chamava em pensamento). Ai, que

pretexto plausível poderia congeminar para subtraí-lo

momentaneamente aos afectos da felizarda? E então,

abandonando-se aos caprichos da fantasia, já admitia

que a Sandra pudesse ser atormentada por uma forte

enxaqueca, pelo que resolveria recolher ao Hotel

Marconi, ficando livre o jovem Galisteu, por uma hora ou

duas. Do que resultaria ele desviar-se um poucachinho

da sua rota amorosa, e aceitar subir por um instante

àquele mesmo quarto do Hotel Paganelli, em que ela, a

incandescente, a vulcânica Claudite Marlene, agora se

encontrava, ai, inconsolável.

E (porque o imaginar não custa dinheiro e está ao

alcance do mais simples mortal) já a lambisgóia admitia

outra hipótese, não menos lisonjeira. E era Marco que

evidenciava sinais de cansaço ou desencanto em relação

à Sandra. E daí aquela irresistível atracção pela sua

“Claudidite” (como já ela o ouvia sussurrear-lhe ao

ouvido).

Mas afinal, pobre insensata, porque haveria ela de

perder tempo com tão desmiolados pensamentos? Triste

realidade: Marco estava inevitavelmente nos braços da

sua querida Sandra.

Porém o devaneio prosseguia. E a vítima era agora o

inocente Bruno, que ela acreditava disponível por

inteiro. Assim, regressava ao voluptuoso cerimonial da

sedução, de que era oficiante o jovem cicerone, em cujos

braços ela não tardava a sentir-se aconchegada. E porque

ao jantar ele lhe havia contado (por insistência dela)

certas passagens da vida licenciosa de Pietro l’Aretino,

via-se, ao deslizar no sono, concubina favorita entre as

seis ou sete que o poeta mantinha no seu opulento

Palácio Farsetti.

Esvoaçante, entrava e saía pelas altas janelas, envolta

em veludos macios e rendas vaporosas. E fervilhava-lhe

no espírito a maneira subtil (mas não menos prática) de

como haveria de eliminar as companheiras suas

concorrentes…

Continua …