Há um fardo que se prolonga até aos confins dos tempos. E homens que não são homens.

O animal carniceiro amestra-se em dezembro, escondido nos escaninhos escuros, expectante e sanguinário.

Quantos Cristos terão de morrer?

Quantos Cristos?

E que Cristos?

Que Cristos?

Há uma centelha de amor que ulula no horizonte.

Lá longe, há um laivo de amor,

ainda que esmorecido,

ainda que amordaçado.

PPC