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Arquivo da Categoria: Tradições LENDAS folclore
Larantuka, ilha das Flores, Indonésia, esta manhã, 5a feira Santa, na Kapela Tuan Ma, (Senhora Rainha do Rosário), o terço rezado em português…
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Larantuka, ilha das Flores, Indonésia, esta manhã, 5a feira Santa, na Kapela Tuan Ma, (Senhora Rainha do Rosário), o terço rezado em português… uma festividade trazida por missionários portugueses dominicanos… em 2010 comemorou 500 anos de tradição ininterrupta… (claro q há 500 anos seria latim…)
São Jorge mantém tradição dos folares de Páscoa – RTP Açores
a velha do restelo
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Rumo ao quinto centenário de Camões
A Velha do Restelo
O Velho do Restelo – lamento chocar-vos – talvez não seja um homem. Poderá ser uma mulher. Estaríamos a falar, no fundo, da Velha do Restelo.
Por incrível que pareça, foi na jesuítica revista «Brotéria» que se deu o primeiro passo que levaria, ulteriormente, ao desvendamento da identidade escondida do Velho do Restelo, concretamente no número que saiu em Novembro de 1980.
Nesse volume da revista, o Dr. Joaquim Carvalho publicava um artigo sobre Os Lusíadas em que argumentava o conhecimento, por parte de Camões, do poema «Argonáutica», escrito por Apolónio de Rodes no século III antes da era cristã.
Segundo a análise feita pelo Dr. Carvalho a passos do poema «Argonáutica» (na tradução latina que Camões lera) e a passos d’ Os Lusíadas, haveria pormenores de riquíssimo significado que não eram compreensíveis, na epopeia camoniana, a não ser que aceitássemos que Camões estava a remeter para o antigo poema helenístico.
Li o artigo do Dr. Carvalho há muitos anos e, de imediato, a pista de vasculhar em Apolónio de Rodes galvanizou a minha atenção. Seria possível….? Faria sentido….? Seria aqui que eu encontraria a base para justificar a minha intuição de que o Velho do Restelo era, na realidade, uma Velha….?
Pensei logo na estância IV.90 d’ Os Lusíadas, em que uma mãe chorosa se despede do filho que vai embarcar para a Índia.
Meu Deus…. parecia-me óbvio! Estes versos eram a recriação camoniana da despedida chorosa da mãe de Jasão, antes de o filho embarcar para a Cólquida («Argonáutica» I.261-291).
Pus-me, na altura, a estudar debaixo do microscópio o Canto I da «Argonáutica», comparando-o com o canto IV d’ Os Lusíadas. Não me saía da cabeça a ideia obsessiva de que o Velho do Restelo era um disfarce da VelhA do Restelo.
A resposta apareceu em dois versos misteriosos do poema de Apolónio de Rodes («Argonáutica» I.315-316). Esses versos fizeram-me perceber que o Velho agoirento de Camões é o desenvolvimento de algo que Apolónio elide.
Ou seja: Camões faz-nos ouvir a voz à qual Apolónio tira a fala. As palavras que ficaram por dizer no poema do século III a.C. são ditas, pela pena de Camões, no século XVI português.
Que palavras são essas? No poema de Apolónio, somos colocados perante este momento de mistério e de silêncio: no momento em que os Argonautas estão já a dirigir-se para a nau, avança ao seu encontro uma mulher idosa.
Esta anciã é sacerdotisa de Ártemis e tem algo de urgente para dizer ao herói, Jasão. No entanto, a multidão arrasta o herói até à praia, antes que a anciã consiga verbalizar a sua profecia.
Apolónio pinta em dois versos a imagem da Velha deixada para trás. Vêmo-la sozinha, silenciosa, na berma do caminho. As palavras que lhe ficaram atravessadas na garganta nunca mais serão proferidas – mas Apolónio consegue transmitir a sensação quase palpável de que a sua importância é (ou teria sido) premente.
Nunca mais serão proferidas? Teriam ficado para sempre não ditas, se Camões não tivesse ressuscitado a velha sacerdotisa de Ártemis, colocando as palavras que ela nunca pôde dizer em voz alta na boca do Velho do Restelo:
«Vã cobiça…. ó fraudulento gosto…. Que mortes, que perigos, que tormentas, que crueldades…. Dura inquitação d’alma…. mísera sorte, estranha condição!»
Ora diz-se que os maiores intérpretes literários não são as pessoas das Letras, mas sim as pessoas dos sons, criadoras de música. Ninguém entendeu melhor Goethe do que o compositor Hugo Wolf; ninguém entendeu melhor a poesia de Michelangelo do que o mesmo Wolf ou Benjamin Britten; ninguém entendeu melhor a poesia de Rainer Maria Rilke do que Paul Hindemith.
Em 1975, um jovem de 12 anos chamado Frederico assistiu, no Teatro Nacional de São Carlos, à récita da ópera «O Canto da Ocidental Praia», de António Vitorino d’Almeida. A ópera não foi especialmente bem recebida pelo público e a segunda coisa de que me lembro dessa ocasião foi de ouvir a minha mãe no intervalo, a conversar com o que se chamava na altura o grupo dos «habitués» de São Carlos, sobre a última récita em que a minha mãe lá tinha ouvido ópera. E todos diziam que, no «Così fan tutte» de Mozart, Teresa Stich-Randall tinha sido sublime. O que equivalia a dizer que a presente ópera portuguesa, com os seus cantores portugueses, não era grande coisa.
Se a ópera era grande coisa ou não já não vos saberia dizer –
nem eu confiaria hoje naquilo que teria sido meu gosto musical aos 12 anos. Mas há, de facto, uma coisa dessa récita que ficou na minha cabeça para sempre: a figura do Velho do Restelo, que entra em cena a cantar «Ó vã cobiça!». Não me esquecerei nunca do chapéu à infante D. Henrique na cabeça da cantora.
Sim, da cantora. Porque o Velho do Restelo – pelo menos é essa a minha recordação – foi cantado por uma mulher, Dulce Cabrita.
Em 1975, os jesuítas da «Brotéria» ainda não tinham publicado o artigo que levaria a que, graças ao Dr. Carvalho e (já agora) à minha modesta pessoa, todos percebêssemos o que poderia estar por trás desta intuição artística.
Mesmo sem o Dr. Carvalho e sem estas especulações do futuro Frederico Lourenço (que, em 1975, como já referi, ainda só tinha 12 anos), mesmo assim, a abrir o Verão quente de 1975, o Velho do Restelo assumira-se no palco do Teatro Nacional como Velha do Restelo, saudosa de uma «Idade d’ouro» que, sem que ela o soubesse, estava lentamente a nascer: o Portugal do pós 25 de Abril, de que todas e todos nos podemos orgulhar.
imagem: Giorgione, retrato de idosa
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A tecedeira da Lomba da Maia – Açoriano Oriental
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O Açoriano Oriental, fundado a 18 de Abril de 1835, é um título de referência no panorama da imprensa regional portuguesa em geral e açoriana em particular. Pautando desde sempre pelo rigor da sua informação, o Açoriano Oriental é um jornal de qualidade que pratica um jornalismo de proximidade que coloca como protagonista o interesse dos leitores. É também um importante difusor de publicidade nos Açores, em particular na ilha de São Miguel, a maior e mais populosa ilha do arquipélagoO Açoriano Oriental integra a Global Media Group, um dos maiores grupos de media em Portugal, com presença nos sectores da imprensa, rádio e televisão, para além de gerir um diverso conjunto de participações em empresas com actividade na área da publicidade, comunicação multimédia, produção de conteúdos e design.
Epiphany: Vale de Salgueiro, the Portuguese village that makes children smoke — Lisbob
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The celebrations of the Epiphany in the Portuguese village of Vale de Salgueiro highlight a tradition that provokes an annual uproar among foreigners: parents encourage their children, some aged 5, to smoke cigarettes. Where does this tradition come from in this village 450km north of Lisbon? What d
Source: Epiphany: Vale de Salgueiro, the Portuguese village that makes children smoke — Lisbob
Presépio do século XIX mantém peças originais até hoje – RTP Açores
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…peça foi alterada ou modificada.
Source: Presépio do século XIX mantém peças originais até hoje – RTP Açores
memórias de ANTÓNIO GALOPIM DE ANDRADE
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História que merece ampla divulgação porque relata bem como era o fascismo salazarento
“Em obediência aos bons costumes”
Mas, nesse tempo, vir para Lisboa, solteira, para o pé do namorado, era algo mal visto no seio da família tradicionalista, católica praticante, que era a sua. Nesses anos, namorado não tinha o significado que tem hoje, o do companheiro com quem se vive. Os namorados da minha geração viviam separados, cada um em sua casa, e, em princípio e em obediência aos bons costumes, não havia entre eles, relacionamento sexual. A única liberdade que lhes era consentida era a de conversarem e, daí, a palavra “conversado” ser sinónima de namorado. Os namorados conversavam à noite, ela da janela, para baixo, e ele da rua, para cima. Namorar à janela de rés-do-chão já era motivo de censura, mas pior do que isso era namorar à porta da rua entreaberta. Saírem à noite, sozinhos os dois, nem pensar. Só com a rapariga acompanhada por alguém a fazer de “pau-de-cabeleira”, nome dado à pessoa que garantia o bom comportamento do rapaz e, consequentemente, o bom nome da namorada.
Neste quadro provinciano de bons costumes, houve que recorrer a um estratagema – pedir a donzela em casamento. Com o compromisso de noivado, já muita gente fecharia os olhos e muitas bocas maldizentes ficariam tapadas. Houvesse o que houvesse, sempre eram noivos e o casamento, aprazado, apagaria qualquer eventual liberdade menos própria. Nesse tempo, uma noiva ou, mesmo, uma namorada de muitos anos que não casasse, já não casava. Ficava para tia, como era costume dizer-se. Foi esta concepção de vida, carregada de hipocrisia, impensável nos dias de hoje, que, terminado o 5º ano do Liceu (o actual 9º) lhe não permitiu, a ela, aluna do quadro de honra, matricular-se no chamado curso complementar (o 6º e o 7º anos, ou seja os actuais 10º e 11º anos), a ponte necessária ao ingresso num curso universitário que teria de fazer, necessariamente, longe de casa e da tutela familiar. O pai não consentiu e o Magistério Primário foi a solução que se viu obrigada a aceitar.
O pedido de casamento revestiu-se de um cerimonial que relato para que os mais novos, tenham uma ideia do que era a nossa vivência em Évora, no país que tínhamos, sob um Estado e sob uma Igreja castrantes. Num Domingo de Verão de 1956, os meus pais dirigiram-se, comigo e as minhas três irmãs (os meus dois irmãos viviam no Brasil), a casa dos meus futuros sogros, na sequência de uma prévia combinação. Chegados aí, fomos recebidos pela família da futura noiva, os pais, dois irmãos rapazes, os avós maternos e uma tia solteira que vivia com eles. Terminados os cumprimentos de boas-vindas, o meu pai, muito compenetrado da seriedade do acto, tomou a palavra, dirigindo-se ao pai da donzela, pedindo-lhe a “mão da filha” para este seu filho, que era eu. De seguida, o meu futuro sogro chamou a filha a um dos quartos da casa para, em privado, saber da sua aceitação, após o que voltaram à sala com a resposta que todos esperávamos. Seguiram-se os abraços e felicitações usuais nestes eventos e terminou-se com uma singela confraternização à volta de uma mesa guarnecida com uns bolos, uns doces e bebidas a condizer.
Assim, a mais de um ano do casamento, a noiva pôde vir para Lisboa para casa de uma tia (irmã do pai) bem consciente das suas funções protectoras e vigilantes. Vigilância a que, como todos os casais de então, tínhamos artes de nos furtar. Nesse ano, cada um a morar e a trabalhar em seu sítio, juntávamo-nos às refeições e nos tempos livres.
O curso que a Isabel frequentava, no Instituto António Aurélio da Costa Ferreira, exigia muitas tarefas de preparação de material didáctico (as chamadas fichas) destinado a crianças com dificuldades na aprendizagem. Assim, em períodos de maior carga de trabalho, eu ia ajudá-la a casa da tia. O serão prolongava-se e, por volta da meia-noite, o tio recolhia ao quarto de dormir, mas a tia, cumprindo o seu dever de vigilância, a cabecear de sono, ficava a pé até eu sair, o que podia acontecer às duas ou às três da manhã. E foi assim, trabalhando, estudando e namorando que chegámos às férias de Natal de 1957, período que escolhemos para dar o nó, em Évora, cidade onde ambos nascêramos vinte e seis antes.
Nesse tempo uma professora não podia casar com um qualquer. O noivo tinha de ter uma profissão cujo vencimento igualasse ou superasse o dela. Oficialmente, eu era um desempregado. Os trabalhos de que me ocupava eram precários e sem qualquer vínculo contratual devidamente documentado. Assim, não podíamos casar. Por outro lado, juntar os trapinhos, como hoje se faz por aí, era impensável no seio das nossas famílias e profissionalmente arriscado pois uma professora oficial não podia viver em união de facto. Foi então que um amigo de família, com estabelecimento comercial no sector do vestuário, nos resolveu o impasse empregando-me, temporariamente. Feito o contrato, inscrevi-me no então Sindicato dos Caixeiros e, uma vez na posse de um documento comprovativo do meu ordenado, na ordem dos mil e duzentos escudos mensais, tratámos da papelada para o casamento. Foi assim, casados de facto e de lei, na situação de “marido da professora”, no mal-dizer, à “boca-pequena, de algumas familiares mais conservadoras, que completei a licenciatura
Continuar nas vendas e na propaganda de produtos farmacêuticos não era compatível com o tempo de que necessitava para as aulas na Faculdade, saídas de campo, trabalhos e respectivos relatórios e, ainda, para estudar. Uma bolsa de estudo que obtive da Fundação Gulbenkian, no valor de quinhentos escudos mensais, o ordenado da Isabel, na ordem de mil escudos, e uma pequena ajuda dos meus pais, eram suficientes para assegurar o essencial do nosso dia-a-dia. Quase sempre o jantar e, muitas vezes o almoço, ia buscá-los à cantina da Associação de Estudantes. Para tal, comprei uma marmita de alumínio com três recipientes encaixados uns nos outros, uma pega e uma tampa, concebida para transportar os componentes de uma refeição, com sopa, carne ou peixe e a respectiva guarnição. Com uma senha, no valor de nove escudos, as colegas de serviço à cantina, simpaticamente, aviavam-me uma dose reforçada, que dava para dois e sobrava. Esta prática, particularmente económica valeu-me a alcunha de “o marmitas” por parte de colegas com algum sentido de humor.
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Um memória exacta ,todos nós, portugueses de 70/80 anos, vivemos essas situações.
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anos 50 quarto à portuguesa
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Um típico quarto português antigo, da classe trabalhadora, com um aspecto comum e que se manteria quase inalterado (com pequenas variações), desde meados do séc. XIX até aos anos 50/60 do séc. XX.
Cama de ferro tendo à sua volta o respectivo lavatório, um candeeiro a petróleo, castiçal com vela, baú de arrumação, bem como o ‘pote’ ou ‘penico’ na mesinha de cabeceira.
Cliché remetido por leitor
eu Chrys preservo de meus avós a arca e lavatório e um bidé cadeira de minha bisavó ao lado do lavatório
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Carlos Pereira Duarte
Esta fotografia, mostra um quarto de gente abastada e com posses. Nem todos dormiram numa cama com um leito de ferro. Eu dormi até aos 14 anos de idade, juntamente com o meu irmão, encima de uma bancada feita de tábuas de madeira, e com um colchão feito de propósito com as camisas das espigas do milho, no interior. Uma cama a sério,só quando o meu pai que tinha emigrado para a Alemanha, resolveu levar a família para aquele país, nos anos de 64 . Fazia sentido, que muitos de hoje, fossem obrigados a passar por esta experiência ,para dar valor à vida, e aprender a ser gente. 
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Jorge Graça
Isto está em exposição no Museu do Linho, S. Mamede Infesta, julgo eu…
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fechaduras do Corvo há mais de 200 anos
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á á
Peças estão em dezenas de países. São fabricadas por um dos últimos artesãos da ilha que nasceu na Hungria mas escolheu o Corvo para viver
Tem linhas retas, formas simples e um mecanismo interior que utiliza a gravidade para trancar qualquer porta, menos corações. Acoplada à peça maior está a chave e uma tranca, também de madeira, que permite o fecho.
É originalmente feita com cedro-do-mato, uma espécie que só existe nos Açores, cujo corte é proibido. Estamos a falar da fechadura do Corvo, a mais pequena ilha dos Açores, onde os seus cerca de 400 habitantes sabem o que é e como funciona. Mas foi um estrangeiro a garantir que esta peça, com pelo menos 200 anos, não cai no esquecimento.
David T. P. , como pede para ser identificado, é hungaro mas já viveu na Alemanha, Irlanda e República Dominicana. Há dois anos apaixonou-se pelo Corvo e fez da ilha, casa. “Sou marceneiro de profissão, e o Luís Carlos Jorge ofereceu-me a sua oficina para eu trabalhar sem me cobrar renda. Quando comecei a limpar a oficina, encontrei uma caixa com a fechadura do Corvo e ele explicou-me como funcionava”, começa por contar, em inglês, ao Expresso.
David precisou de pelo menos um ano para reproduzir, fielmente, a típica fechadura do Corvo, um dos objectos identitários da ilha que o acolheu. Depois de aprender com os poucos corvinos, já de idade avançada, que sabem como se faz a típica fechadura do Corvo, David foi aprimorando a técnica e garante que só utiliza a madeira original, o cedro-do-mato.
Apesar de ser proibido o seu corte, por ser uma espécie endémica protegida, o artesão utiliza madeira que lhe vai sendo doada de casas antigas ou utensílios já sem uso que subsistem na ilha.
O húngaro explica que são precisos “10 anos para secar a madeira que é muito durável e fácil de trabalhar”. E precisa de um dia inteiro para fazer uma única fechadura do Corvo. Garante que é “o único que faz a fechadura da mais forma mais autêntica e com a madeira original”. Haverá outros que o conseguem fazer e fazem, mas com outros tipos de madeira. E a procura por estes objetos artesanais, integralmente feitos em madeira e únicos, é cada vez maior. “Já vendi fechaduras para mais de 28 países, incluindo Singapura, Austrália, Itália, Estados Unidos, pela internet e também na minha oficina”, conta.
Há quem a queira para colocar nas portas interiores de casa mas também se usam no exterior sendo necessária pouca manutenção devido à qualidade da madeira.
“Por causa da raridade da madeira, só faço uma chave, mas faço também o molde em alumínio para quem possam ser feitas cópias da chave”, diz. E apesar de ser bem diferente de uma fechadura tradicional e ser acoplada ao exterior da porta, é segura. “No Corvo as pessoas ainda usam a fechadura do Corvo. É um mecanismo simples que utiliza a gravidade, significa propriedade, são peças únicas”, garante o artesão.
Não se sabe bem quando e como chegaram estas fechaduras de madeira ao Corvo. Mas Andreia Silva, corvina, presidente da associação Corvo Vivo, diz que “elas não são exclusivas do Corvo” apesar de serem uma marca da ilha, tendo sido no Corvo que acabaram por perdurar.
“Há uma forte procura por parte de quem nos visita e quer levar aquela recordação da ilha, elas são visualmente muito bonitas, têm toda aquela mística por detrás do mecanismo até porque muitas pessoas, tentam abrir a fechadura à primeira e nunca conseguem, e quando vão ao Corvo já vão à procura da fechadura”, explica a responsável.
Para Andreia Silva é “muito bom as pessoas levarem o nosso património porque é uma forma de preservar a cultura e a identidade da ilha”. E o próprio objeto acaba por traçar uma parte do retrato da própria comunidade. “Lembro-me que o meu avó tinha uma casa no centro da vila com essa fechadura onde guardava a chave na parede, num buraco, atrás de uma pedrinha. Acaba por ser não só um elemento da nossa história como algo que nos carateriza, o sentimento de confiança e de família que sempre se viveu na ilha do Corvo”, sublinha Andreia Silva.
E para retribuir aquilo que recebe das pessoas da ilha, e em parceria com a Associação Corvo Vivo, David abre a sua oficina, às sextas-feiras, ao final do dia, para ensinar quem quer aprender. “Dou o meu tempo, as minhas máquinas, o espaço para quem quiser aprender sobre fechaduras ou qualquer outra peça, a oficina está viva, é um dar e receber”, assegura o artesão.
Para além das fechaduras, David faz qualquer outro tipo de peça em madeira e reutiliza o farelo do cedro-do-mato para fazer desenhos em outros pedaços de madeira que transforma em arte.
Garante que o principal desafio de viver numa ilha tão pequena é o clima. “É muito desafiador, o inverno é muito longo mas a comunidade é muito acolhedora, toda a gente se conhece e adoro a ilha”. Diz que tem reservas de cedro-do-mato para continuar a fazer o que gosta, as fechaduras típicas da ilha, durante, pelo menos, os próximos dois anos.
E é no Corvo que pretende ficar, onde é feliz a fazer o que gosta, a criar património para a ilha e para o mundo.
(Texto: Sara Sousa Oliveira – Fotos: Hugo Moreira – Expresso de 25.12.2023)
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