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JORGE ARRIMAR nosso associado vence prémio
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CUMO? Quem tem medo da pronúncia do Norte?
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Quem tem medo da pronúncia do Norte?Há quem tenha horror às pronúncias diferentes. Há até uma palavra para designar esse medo irracional…
Foto de roya ann miller em Unsplash No domingo, dia 24 de Novembro, às 17h, teremos o lançamento de Queria? Já Não Quer? na Unicepe, no Porto. O livro será apresentado por António Fernando Nabais. Se estiver por lá, fica o convite. Vamos ao texto… Gozar com o sotaque dos outrosImagine um político português, nos corredores do Parlamento, rodeado de jornalistas. Imagine agora que um jornalista lhe faz uma pergunta com uma carregada pronúncia do Norte. Agora, imagine que o político começa a gozar com o jornalista, a dizer que não o entende — e termina, sobranceiro, a perguntar aos outros jornalistas se têm alguma pergunta «em português»… Felizmente, esta cena é pouco provável no nosso rectângulo à beira-mar plantado. Mas, em França, aconteceu algo parecido — Jean-Luc Mélenchon pareceu gozar com a pronúncia de uma jornalista do Sul. Por causa desse episódio, os franceses começaram a discutir a glotofobia, o medo da variação linguística. (Já agora, Mélenchon pediu uma espécie de desculpas pelo episódio.) Todos nós, portugueses esclarecidos, abanamos a cabeça: nunca faríamos tal coisa. E, no entanto, mesmo que evitemos este tipo de gozo público, todos avaliamos os outros pela maneira como falam. A pronúncia serve de GPS geográfico e social. As nossas antenas podem estar mais ou menos afinadas. Assim, quando ouvimos um sotaque de uma região que conhecemos pouco, a nossa antena dá-nos uma localização genérica («esta senhora é do Norte»). Se formos da região, talvez consigamos perceber a zona mais aproximada donde vem a pessoa («esta senhora é da zona do Porto»). Se formos da mesma cidade, é bem provável que consigamos perceber o bairro donde vem a pessoa — ou, pelo menos, a região social por onde costuma passear («esta senhora é da Foz»). Ora, este mapa mental está associado ao prestígio social de cada zona ou origem social — pode ser feio, mas é assim. A coisa é ainda mais complicada: todos mudamos levemente de sotaque conforme a situação (e nem nos apercebemos). Em geral, tentamos aproximar-nos do sotaque de quem gostamos e marcamos as diferenças em caso de hostilidade. Além disso, o prestígio de cada sotaque depende do local onde estamos: o sotaque urbano da zona entre Lisboa e Coimbra (a que muitos chamam lisboeta) é usado na televisão e em muitos contextos formais — e é também o sotaque que tem invadido o resto do país, apagando algumas das diferenças no falar das gerações mais novas. No entanto, esse mesmo sotaque, em certos contextos, será malvisto. Imagine-se um café numa aldeia do Minho, onde se discute um qualquer assunto importante. Entra um homem e mete-se na conversa, usando um sotaque lisboeta. O sotaque de prestígio, ali, não será — provavelmente — o do forasteiro, principalmente se vier contrariar o que se estava a dizer… O horror ao «cumo»Felizmente, a recusa explícita em aceitar sotaques diferentes não é assim tão comum em Portugal. O sotaque do Norte — principalmente o sotaque do Porto — não será, certamente, o mais gozado. Mas já não é difícil encontrar risos e gozo por haver quem fale à beirã ou à transmontana — ou mesmo à alentejana. (Também não é difícil encontrar quem goze com o sotaque lisboeta — o que, enfim, serve para equilibrar um pouco as coisas.) Disse que o sotaque do Porto não será o mais gozado — no entanto, ainda é possível encontrar (como encontrei há uns tempos) quem critique um intelectual do Porto por usar, na televisão, «cumo» — ou «dezoito» com o «o» fechado. Isto para não falar de quem se ri da leitura do «v» como um «b» ou de miríadas de outras marcas linguísticas de várias regiões do país. De vez em quando, em certos comentários, percebemos que há ainda quem acredite que os sotaques diferentes do sotaque lisboeta são formas incorrectas de falar — segundo esta teoria, o português é bem falado em determinada cidade (a localização exacta de tal centro da perfeição linguística varia de caso para caso) e é maltratado nas outras regiões. E, no entanto, os sotaques não ganham prestígio por serem mais perfeitos ou genuínos, mas por serem usados nos centros de poder. Estivesse a capital no Norte do país e a troca do «v» pelo «b» seria obrigatória em situações formais. Mais: o próprio sotaque da capital já mudou muito. Se ouvíssemos hoje um lisboeta do século XVI, é bem provável que pensássemos estar perante um transmontano de hoje em dia. Os lisboetas não têm sotaque?Os sotaques diferentes não estão errados — errada está, isso sim, a ideia de que há gente sem sotaque. Há apenas gente com sotaque mais parecido com a pronúncia considerada padrão no nosso país (uma pronúncia que não é linguisticamente melhor ou pior). Agora, o que não podemos negar é que esse sotaque urbano na zona de Lisboa e Coimbra está a ganhar força. Ou seja: os portugueses andam a falar de maneira mais uniforme. Não que as pronúncias regionais estejam a desaparecer, mas estão a aproximar-se — um fenómeno que também acontece noutros países. Terá que ver com a televisão, com a rádio, com a maior mistura social, com o uso de determinada pronúncia na escola — e terá também muito que ver com a urbanização do país. As razões serão muitas, mas o fenómeno é inegável: as gerações mais novas têm sotaques mais próximos um dos outros. O que — digo eu — só torna mais ridículo esse medo da maneira de falar dos outros. É natural haver a tal avaliação inconsciente, tal como é natural que nos aproximemos do sotaque de prestígio em situações formais — mas já não me parece correcto considerar que um determinado sotaque é o único aceitável ou que aqueles que falam como aprenderam em casa possam ser gozados por isso… Afinal, se Camões aterrasse na Lisboa dos dias de hoje, a sua pronúncia seria de imediato catalogada como nortenha ou transmontana. No fundo, gozar com os outros sotaques é gozar com Camões! (Texto escrito originalmente em 2018.) Actualmente, é um assinante gratuito da página Certas Palavras. Este é um projecto pessoal onde partilho a minha paixão pelas línguas e culturas. Para apoiar este trabalho, convido-o a considerar uma assinatura paga (mensal ou anual). Além de me ajudar a criar mais conteúdos, terá acesso exclusivo a alguns artigos e materiais. Muito obrigado pelo seu apoio!
© 2024 Marco Neves |
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Concerto em Dó menor na Folie à deux
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Hoje há Concerto em Dó menor na Folie à deux, no Diário dos Açores.
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https://blog.lusofonias.net/wp-content/uploads/2024/11/CONCERTO-EM-DO-MENOR-FOLIE-A-DEUX.pdf
crónica de chrys c 558 Bucólica, ou de como eu gostava que a ilha permanecesse, 20.11.,2024
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558 Bucólica, ou de como eu gostava que a ilha permanecesse, 20.11.,2024
No amanhecer silencioso de São Miguel, a ilha acorda lentamente sob o típico manto de neblina suave que se ergue do Atlântico. As calçadas antigas, testemunhas de tantas histórias, guardam os passos apressados dos primeiros trabalhadores do dia. O aroma do café escapa pelas janelas entreabertas, encontrando-se com o frescor salgado do mar na Calheta de Pero de Teive que a ganância governativa destruiu.
No parque de estacionamento a que chamam de mercado improvisado da Graça, à espera das obras de Santa Engrácia, os sorrisos e os cumprimentos matinais aquecem o ambiente. Aqui, o tempo parece correr de maneira diferente, medido pelos ciclos da natureza e pelas tradições que resistem à passagem dos calendários. Entre bancas de frutas frescas e peixes acabados de pescar, ouvem-se vozes que parecem vir de um passado distante, contando segredos de gerações. Parece um daguerreótipo doutras eras.
Na costa norte, os poucos pescadores que ainda usam as artes, preparam as redes, com os olhos voltados para o horizonte, enquanto as mãos calejadas seguem uma coreografia aprendida desde a infância. Cada nó, cada gesto, é uma ligação com o mar que dá e, às vezes, toma. Eles sabem que a fartura e a escassez são parte do mesmo ciclo inquebrantável e só a teimosia lhes permite continuar na faina…
À medida que a manhã avança, as escolas vão-se enchendo de risos e duma algaraviada de sons em salas onde faltam, cada vez mais, professores e os que há não caminham para jovens, pois esses são os futuros guardiões da ilha, que ali aprendem sobre o mundo que os rodeia, sobre as raízes, que os mantêm firmemente ligados a este pedaço de terra, sem saberem quanto tempo mais resistirão ao apelo da diáspora . Nas aulas de história, aprendem sobre navegadores e vulcões, tempestades e reconstruções, que sempre teceram a tapeçaria da identidade açoriana, um misto de miséria, trabalho e fé contra os elementos.
E assim, em São Miguel, cada dia é uma nova página escrita com a simplicidade de quem sempre viveu em harmonia com a terra e o mar que nem as torrentes de turistas de mil e uma línguas distintas conseguem destrinçar. Uma nova página se escreve, onde passado e presente se entrelaçam num delicado equilíbrio, mas preservando a essência da comunidade que, apesar do mundo ao seu redor, mantém viva a chama da tradição e da história, mesmo que as drogas sintéticas lhes roubem mais e mais gente. Até quando?
crónica de antónio bulcão
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4B
Eu sabia que valia a pena esperar.
Não gosto nada de dizer “no meu tempo”, pois nunca fui proprietário de qualquer tempo. Por tal, prefiro falar no tempo em que fui criança, adolescente, jovem. Nesse tempo, que remonta às décadas de sessenta e parte de setenta do século passado, apenas se falava em maricas e fufas. Perdoem-me os bloquistas e outros politicamente correctos, já assanhados, danados para me saltarem em cima com os cidadãos e as cidadãs gays e lésbicas que merecem todo o respeito.
Peço perdão aos fundamentalistas, mas, na verdade, não sinto a mínima culpa. Naquele tempo era assim. Como atenuante, apresento o facto de ter sempre respeitado os maricas e as fufas, alguns deles meus amigos. O corpo era deles, eu não tinha nada a ver com as suas tendências sexuais. E os gozos a que por vezes eram sujeitos nunca contaram com a minha participação, nem sequer com a minha cumplicidade.
Além de que “maricas” não era apenas sinónimo de homossexual. Cabiam no termo os cagarolas, os medrosos, os que tinham medo de tudo, sendo que quando se lhes dizia “não sejas maricas” não havia qualquer carga sexual envolvida.
Mal sabia eu que o mundo mudaria tanto com o passar dos anos. Às lésbicas e aos gays somaram-se bissexuais, naturalmente. Mas depois vieram transgéneros, queer, intersexos, assexuais, o LGBTQIA a ganhar novas letras a cada dia que passa.
Novamente todo o respeito, da minha parte. Se há quem queira ser outro, ou não saiba o que é, ou se apaixone por uma árvore, não é da minha conta, a não ser que seja necessário socorrer alguém indefeso. O importante é que sejam felizes, as mulheres que moram em corpos de homens e querem deixar de morar, ou os amantes de criptomérias.
Mas começava a preocupar-me a possibilidade de poder deixar de haver no alfabeto letras suficientes para albergar todas as diferenças, tal a velocidade a que surgem novas. Até que tive conhecimento da existência de um novo movimento, que pode ser a minha salvação. Parece que já existe há anos, oriundo da Coreia do Sul, mas ganhou grande expressão nos EUA depois da vitória de Trump, portanto só pode ser coisa boa.
Trata-se de uma coisa chamada 4B. Passo a explicar.
É um movimento de mulheres, que querem arrasar os machos. Para tal, adoptaram um catecismo de quatro bês.
O primeiro B é de “bihon” – não casar com homens. O segundo B é de bichulsan – não engravidar. O terceiro B é de biyonae – não namorar com homens. E o último B é de bisekseu, não ter sexo com homens.
Em poucas palavras, as mulheres que inventaram os quatro bês rejeitam totalmente a presença de homens na sua vida afectiva.
E eu decidi aderir ao movimento. Por tal, aqui fica o compromisso, à atenção das mulheres. Prometo nunca namorar com homens, não ter sexo com nenhum macho, muito menos casar com um e engravidar nem me passa pela cabeça.
Reclamo, então, a qualidade de membro fundador do 4B nos Açores. Registarei a necessária patente e aguardo, ansioso, a inscrição de todas as mulheres que se queiram juntar a mim.
É a única saída que me resta, dado que o H, de heterossexual, não consta da sigla. Assim sendo, se tiverem de me encaixar nalguma letra, que seja o L. A partir de hoje, sou lésbica.
António Bulcão
(publicada hoje no Diário Insular)
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